УТРЕННЕЕ АССОРТИ 291014

Короткий отдых
..............................................

Ночь, два домика, небо... Гуашь 1978г Собственность Т.М.Быковой (Серпухов)
..................................................

Два взгляда
..................................................

Хромой кот на окне
....................................................

Туся от жизни устала
.................................................

Ты еще здесь, он меня спрашивает. - Будь везде!
..................................................

Сон разума пробуждает совесть. Нет ничего страшней предательства разумных, умных да разумных.
...................................................

Одна шапка на двоих была.
.................................................

Вася умер, и с тех пор ко мне перешла
........................

На базаре.

супервременная ночная запись

Человек сам себе загадка еще хуже, чем для другого. За два с чем-то года 2000-2002 я написал шесть повестей, и в то же время каждый день вел короткие записи, всякие мыслишки, что и как будет дальше, или не будет... Тут же еще один или два сюжета, которые просто провалились со всеми деталями - понял, что дальше СКУЧНО, энергии заблуждения не хватает... И все-таки шесть ШТУК закончил, и что за интерес в этих записях - ну, болтовня, черновички... Одна вещь просто угнетает - вроде разговоры-споры, а ЧТО пишется, не ясно... и вдруг - написана. Но это ладно, просто-понятно, сам процесс остается в темноте. Но другая загадка, поменьше, но более досадная - не вижу как от одной вещи перешел к другой, через что?!!! Какая-то деталь, черт знает, возникла между, и тут же теряю... Паоло начинается вроде бы с дороги, по которой идет один художник к другому... Но не уверен, все настолько размазано... И каждый раз так, и шесть раз так было... В сущности нет чувства, что писались отдельные вещи, просто шел разговор с самим собой, и где-то возникали отдельные образы, может даже в середине предыдущей вещи, но запоминались... Как-то писалась идущая вещь... а потом треп, мелочи, и среди мусора возникает опять тот образ... забор, трава... дорога... Не знаю. Чтобы вникнуть, нужно потратить время, и большое время, но зачем? Если бы хотел из этого качания-мельтешения, или питательной среды сделать что-то вроде книги одной француженки, которая о книге, которая не написана... забыл, черт!.. но у меня-то написаны, и этот "планктон" между ними - зачем он?.