ИЗ ОЧ. СТАРЕНЬКОГО

Афиногенов
Я прочитал в газете - Афиногенов пропал. Старик, вышел из дома и исчез. В центре города, днем. В соседнем корпусе жил, оказывается. Не один - дочь с семьей, телефон, приличная квартира. Я знаю этот дом - богатый кооператив. Может, псих, или маразматик, вышел и не знает, куда идти, как вернуться?.. Нет, по лицу не похоже, очень культурное лицо. Карточка плохая, но все равно видно, что разум при нем.
- Ему неплохо жилось, - соседка докладывает, она всех знает, - своя комната, все его ублажали. А он проявил неблагодарность - удрал. Куда в городе идти?..
Вот и я не знаю. Вечером выйдешь, хочется куда-нибудь, а станешь перебирать... к этим - нет, к тем - ни в коем случае... и так добираешься до конца списка. У каждого есть такой списочек, и все укорачивается он, укорачивается... Вечером заглянул к приятелю - он лежит.
- Гулял, - говорит, - споткнулся, и вывих. Хромаю теперь. Нога распухла в щиколотке, туфля не налезает.
Он в отпуск собирался. Уже август, кончается лето, а мы еще здесь. Все выбираем, куда поехать, продлить наше короткое тепло. Так ждешь этого лета, а оно пробегает в один миг. И ехать-то куда?.. Приятель думает об отпуске с весны, и даже зимой мечтает, слушает прогнозы погоды и выбирает самые лучшие места. Время идет, прогнозы меняются, в лучших местах холодно и идут дожди. Он выбирает новые места, но и там погода не держится. Она теперь везде обманчива, не уследишь. Да и ехать-то некуда. Что там хорошего, все давно известно. Раньше мы ходили в горы, а теперь возраст, ходить трудней. Да еще этот вывих... Он лежит, больной сустав на подушке, и размышляет:
- Куда же деться... чертова нога, недельку придется поваляться?.. - он смотрит вопросительно.
Я киваю: - Через неделю будешь в порядке.
- Но куда... - он вздыхает, - вот Афиногенов, смотри, вышел и пошел. В больницах - моргах нет, значит, гуляет.
- Ну, Афиногенов... Нет, я так не могу.
- А может псих?
- Нормальный, говорят. Рядом со мной жил. Жаль, не знал про его план, расспросил бы...
- Что он, дурак? ничего бы не сказал. Представляешь, вышел и пошел...
- На попутках, что ли?.. Недели две уже... или три?
- Счастливец... Вот чертова нога - болит.
Мы живем здесь давно, сначала нравилось, потом нет, а дальше привыкли - тихо, уютно, другого такого места не найти. Да и ехать некуда. Там, где нас нет, только хуже. Афиногенов дурак, куда поперся...
- Поправляйся, - говорю, и поворачиваюсь к двери.
- Через неделю исчезнуть надо, иначе отпуск пропадет. Куда же отправиться?..
- Может, в Крым?
- Там еще жарко для меня.
- Тогда в Прибалтику.
- Сыровато уже, с моими-то суставами.
- Украина не подойдет?
- Говорят, дожди...
- Через неделю неизвестно, что будет.
- Лучше не будет, осень на носу . Так что Афиногенов? Взял да пошел?..

ЛЕТНЕЕ АССОРТИ

Один из вариантов моих "УГЛОВ". Далее меня бумажка привлекала, смятая, в ней много возможностей, для света, тени и цвета таится...
......................................

Угол на балконе с бутылками, которые постоянно меня привлекают, и не только своим содержимым... и несколько форсированной стеной, а это вечный мой вопрос, фон или не фон...
......................................

Темницы рухнут. Название потом придумал, это окно с решеткой меня давно привлекает, оно насильственно делит пространство, в каждом его кусочке своя картинка, при этом оно всё - целое без извилин, смайл... А темницы... Рухнут, ребята, рухнут обязательно, они периодически рухаются... и снова восстанавливаются, и так будет всегда, потому что темницы внутри нас, и это не только беда, но и спасение, это - ограничения... они нужны, и они интересны, и они не абсолютны, с ними можно работать и спорить... А все эти Путины... да бог с вами, я их пережил пальцев не хватит пересчитать, были и будут... и не тратьте драгоценное время, его МАЛО, его МАЛО...
..................................................

Я называл ее "разговор за столом", а Ира считает, что "Сплетницы", можно и так назвать. Вообще, с названиями смех один, но "литературных людей" много, и они искренне уверены, что содержание картинки можно рассказать. Ничего не сделаешь, я это понял, ничего не сделаешь. Глянешь в какой-то угол, а там такая тень лежит, и через нее что-то, и капля света... а что еще? да ничего еще...
...............................................................

Дождливый денек, да, смута и тоска смены времен, и постоянные повторы...
.................................................

Энтропийные выбросы, они полезны порой, смотришь - Случай уже все расставил, и по-своему, тут есть о чем подумать...
.........................................

Коробочка на кухне в старом доме, она вмещала даже пятерых...
....................................................

Это уже из области игры со светом - тьмы, атмосфера удач и неудач...
...................................................

Яблоко в углу на старой трубе, принципиально несъедобное, просто живущий, вернее - живший плод...
...............................................

Вид на овраг за десятым домом, здесь подорвался на своей мине Гена, мой друг... Иногда забываю, что было, чего не было... Видимо было всё, и взрыв тот, и Зоська, которая ко мне бежала, а потом я оказался в больнице... но это уже другая история... с Сашей Кошкиным... Я завидую только своим героям, и никому из так называемых "реально живущих"
..............................................

Они не сложились, не договорились, но спор этот меня привлек... видимо, атмосфера...
..........................................

Свет нас спасает, а в конце концов - погубит
............................................

Уж небо осенью дышало... Я не поэт и не брюнет... иногда жалею, но никогда не делаю того, что мне хочется не в полную силу... Я написал с десяток стихотворений, лучшее из них - про блоху, но это для себя сделано. Но думаю, что все делается - самое хорошее - для себя.
.......................................

Из вариантов на желтой наглой бумажке, и как я ее укрощал. "Хуторок в степи", да. Свойства света, да.
..........................................

Дождливый день опять, но песня другая...
...................................................

Из альбомчика гимназистки. Сто лет ему. Переводятся, вымирают люди, которым такое простое и банальное из старого было интересно. И я в ужасе от судеб этих старых вещей, этих сухих листьев, которые сгребают в кучи, не дав уйти в землю и снова стать живыми... Ненавижу бОльшую часть мира людей, он уничтожает жизнь, если она "не полезна"... Люди глупы в своей массе, всерьез думают, что от чего-то освободятся, а все путы внутри имеют... Если уходить отсюда, то молча и не оглядываясь. Уважаю Гари-Ажана. Но подождем еще, спешить не надо. Вася вот погулял на свободе, отощал и принес кучу блох, вот и вся свобода, да-а-а...