Кошачий калейдоскоп

Игра Мотькиных котят

На тему "Ностальгия"

Редко ее показываю, никогда не выставлял, по двум причинам. Она синяя, я этот цвет не люблю. К тому же похожа на картинки Шагала, как это получилось - не могу объяснить, Шагала не люблю, и не подражаю: на мой вкус, слишком "содержательные" вещи у него. Но вот такое несколько раз получилось. Еще есть у меня одна картинка -"Мунк", и одна - "Модильяни" С Моди получилось смешно, я увидел ч/б репродукцию его пейзажа, композиция понравилась, и я сделал ее в цвете, а потом забыл, что украл сюжет. Я так учился - с чужих рисунков писал картинки маслом, а картины анализировал, делая с них простенькие рисунки. Особенно досталось от меня голландцам 16-17 веков. разумеется, эти свои "пробы" я не выставлял как свои картинки. Копирование таким сложным образом было моей школой. Но сама идея - поучиться пришла ко мне где-то после 7-8 лет своих картинок, которые меня вполне устраивали, и это было самое счастливое время .

Фрагмент повести "Белый карлик"

Я редко о ней вспоминаю, она слишком для меня близка к реальности, но так уж получилось. Так случилось :-)
.........................
Иногда мы с Гришей шиковали, бутылку токайского и в гости. У него знакомых куча, весь авангард. Как-то пришли в одной даме, у нее салон, картинки продаются. Сам Лева Рубик выступал. Мальчик лет двадцати пяти, гений, они говорят. Я думал, будет рукопись читать, а он аккуратно сел, вытащил из кармана стопку карточек, на них в библиотеке записывают книжки, взял первую, прочитал, отложил, потом вторую, третью... На каждой одна фразочка, иногда неглупая, но чаще обычная, ничего особенного. Такие в воздухе летают и доступны каждому, простите, дураку, зачем их записывать...
Но все смотрят как на фокусника, зайцев из шляпы за уши вытаскивает, одного за другим.
Я сначала разозлился, а потом пригляделся - мне жаль его стало. Донельзя застегнутый, зашнурованный до последней дырки человек, ничего своего сказать не может, выкрикнуть не в силах, то ли страсти не хватает, то ли стесняется... И придумал себе цирк, его зрелище само по себе интересует, как все происходит, как устроено... На все искреннее и глубокое снаружи смотрит, а оттуда совсем другая картина, смешная даже.
Вышли мы с Гришей, тихая ночь, снег мягкими воланами прикрыл дневную грязь, кусочек луны подглядывает из-за голубых облаков... Идем, скрипим, он молчит, и я молчу. Мне неудобно высказываться, дурак дураком в этих делах. А потом в один момент сошлись - как захохочем оба, глядя на звезды зимние, на осколок луны...
- Во, бедняга... - Гриша мою мысль на пол-оборота вперед угадал.
И я так считаю:
- Не можешь простое слово, молчи в тряпочку!..
- Не-е, я не согласен, - Гриша говорит, он поддерживает, но не соглашается, - пусть себе наблюдает.
Лева, говорили, неплохой человек, рассеянный, тихий и печальный. Пробовал стихи писать, не получилось у него. Не женится, боится ответственность взять.
Тут я его понимаю.
* * *
Другой раз стихи читал толстый малый с рябыми щеками, завывал смешно. Мне запомнилось одно - "Дверь! Дверь!" С любовью написано, я к дверям тоже неравнодушен. Хотя веранда у меня вообще без двери была... Не забыл о ней, мечтаю. Хижину в песках помню, тоже без двери. Мы там два дня отсиживались без воды, пока песок не улегся, потом дальше пошли. Тот песок у меня в зубах навечно скрипит.
А про Леву Гриша еще сказал:
- Ни страсти, ни куража - придумки одни холодные. Прячутся за слова, макаки бесхвостые.
- А я могу?..
- Чего "могу"?
- Ну, написать толковое, умное...
- Не-е. Тебе умное никогда не написать. Но ты пиши, пиши, просто пиши как пишется. У тебя другое затруднение, слегка помяли тебя. Жизнь не хочешь любить. Просто так, ни за что. А писать - напишешь чего-нибудь, еще почитаем.
Я было обиделся на него, а потом вижу - прав. За что ее любить?.. Не люблю. Какие-то мелкие картинки остались от теплой жизни - их вижу, о них и пишу. А остальное пустыня, что о ней писать, только стоять и выть. Вот и стою посреди нее и вою хриплым своим жутким голосом. Оттого люблю волков, за этот вой бездомный, за дикую неприкаянность. В сильных словах не смысл, а именно вой слышу. Вой по жизни, по смерти, по страху своему... по любви, которой быть не может.
* * *
Потом Григория выгнали из магазина. А с ним и меня поперли, человек-невидимка, в кадрах не числится. Какие теперь кадры... Одним словом, оглоблей по воздуху, а угодили - мне по челюсти. Оба дома купил всем известный налетчик, решил открыть казино и элитный ресторан. Входишь, сто баксов швейцару в грудной кармашек, представляешь?..
Гриша тоже задумался о жизни, хоть и свобода, а кушать хочется. Сбили меня якобы демократы с панталыку, говорит.
- Тебе уехать надо, - он теперь считает, - говно плавает, а гениев кормить не хочет. Там хоть сытно и спокойно, в Германии-то. Пособие платят. Стоит только пожаловаться - жертва строя. Сразу кинутся помогать. А что?.. - воевал против воли, ранен, болеешь вот. Ты же Россией рожденный заяц - русак, у нас только больные не пьют.
- Не-ет, все не так!.. Какого хрена бежать - моя страна. Язык, люди понятные... И меня при этом выпирают?.

Жара в Болгарии