НАДО ли СПАТЬ?

...............................................
Мне Ирина, жена, говорить - надо спать, все равно сидишь перед компом и спишь, лучше лечь и поспать.
Но часто не лучше, потому что бывают дни, когда ничего хорошего не происходит, одна дрянь.
С утра. Соседского кота отвозил домой на восьмой этаж. Самому ему не пробиться, доходит раз в два дня, а хозяевам и горя мало. И я, если вижу, как он внизу мается, беру и везу на лифте наверх. А тут попалась тетка, их соседка, говорит, -"зачем Вы его везете, он нам не нужен!" Я молчу, у меня свои дела. Она продолжает, и продолжает, совсем надоела коту, так и рвется спрыгнуть, на первой остановке убежать вниз... Я говорю ей - "помолчите, я с Вами не разговариваю". Она испугалась, замолчала.
Отвез. Так день начался.
Пропал большой рыжий пес, которого мы зимой спасли, отогревали у себя в подъезде. Говорят, отлова не было, но эти сволочи приспособились тихой сапой, убивают помаленьку по утрам. Искал. Шестой день Рыжего нет.
Потом еще, и еще... и так до вечера. И работа неприятная попалась, трудный перевод. О книге думал, и напрасно - слов много, а стержня еще нет, и пока не будет, писать бесполезно... то, сё... зачем бумагу загрязнять нашей ежедневной суетой?.. Значит, ждать, ждать...
А спать? Это значит сдаться, признать поражение дня. Не-ет...
В таких случаях нужно обязательно вспомнить что-то хорошее, даже если сделать новое уже не в силах. Есть у меня одна картинка, которая ни по каким законам получиться не могла. Пастель на черной грубой бумаге. Набросок, в сущности, небрежный и случайный, ничего особенного нет в нем. Почти беспредметная живопись, а почему-то греет. Ничего к нему не прибавить, не убавить, и так он существует много лет.
В такие дни, и вечера, и ночи я его обязательно ставлю - в Перископ, или в ЖЖ, или еще куда-нибудь... или просто повешу перед собой. Пусть со мной до завтра побудет. А потом можно и убрать, когда рассвет.
Есть картинки, которые помогают жить, и выжить.
Нас окружает тьма - избитых истин и хитрожопых людей. Есть такие. Только они-то думают, что правильные, и жизнь их вотчина. Проходят годы - их жрут черви... как всех. А картинки - остаются... как ни странно...
Скоро два. Выпьем рюмочку на ночь. Есть у меня петух смешной, рыжий. Если его прижать слегка, он трижды хрипло кукарекнет. Поздновато для петуха. Или рано? Пусть!
Картинка, рюмочка, петух. А Рыжий пес, может, идет домой... Или к своим отправился, не придет. Он немало прожил, по людским меркам, ему как мне было, не меньше. Не нужно обличать и мстить - нужно забывать. Для этих - "хозяев жизни" - ничего хуже забвения не придумаешь.
И в каждой жизни есть свой предел, это надо понять. НО сколько дано, освоить нужно .
До завтра Вам.

СТАРИННАЯ. ЗВУКИ МУЗЫКИ НА МОРСКОМ БЕРЕГУ

................................
Прошу простить меня за не очень гениальный "наив". К тому же, по требованию одной из сторон, третьего героя пришлось удалить:-))

ФРАГМЕНТ ПОВЕСТИ "ЛЧК" (Любовь к черным котам)

Я уже приводил здесь отрывки из этой повести, писалась она в 1984-1985гг, напечатана Киром Булычевым в выходившей под его редакцией серии "Цех фантастов" (выпуск 91-го года)
Герой повести, старый художник, возвращается после длительного заключения в родной город, в свою заброшенную квартиру. В городе странная власть - на одном краю города, несколько стариков - в доме номер 20, на другом краю, у реки. Город населяет множество зверей, с которыми власть ведет борьбу.
Я иногда беру эту книжку, перечитываю - и вижу: единственный раз в жизни мне удалось что-то важное предсказать :-))
................................................

Книга о погоде, котах и всем прочем

Вот так, друг Филя, мне разрешили писать о погоде, это чудесно, ведь, в конечном счете, от нее зависит все наше будущее. Я напишу о сияющих желтых и красных листьях, о небе, о полях и лесах, об оврагах... Об оврагах? Пожалуй, это ни к чему... Но я смогу писать о солнце, о закатах и восходах, тепле, о котором мечтаю, о свете, который льётся с неба, и как он проходит через зеленый листок— летний, и через прозрачный—осенний, и что с этим светом делается в стаканах и графинах, в комнатах и подвалах... Подвалах? Нет, лучше не надо о них. Мне достаточно погоды, она так разнообразна и изменчива. Ты слышал, Филя, говорят, она зависит от котов. Нет, нет, это другая ступень— коты, нельзя о них писать, нельзя! Дались они тебе! Да и как о них писать? Разве можно рассказать о прыжке, который не улавливает глаз? Я бы сравнил его, пожалуй, с твердым знаком в слове; на согласном мгновенная задержка — собираем силы... молниеносный перекат — и мы уже на гласной... А как рассказать о богатстве звучания согласных— «м», «с» и «р», запертых в зубастом рту за коричневой полоской плотно сжатых губ? И даже о бешенстве летящих гласных—«э», «я» и «у»—таких простых, казалось бы,—ведь тоже не расскажешь... А взгляд? Один только мимолетный взгляд Феликса, обративший в бегство смельчака Криса,какой он? Можно сказать, что был он желтый, а что еще? И ведь они такие разные — эти коты! Вася-тонкий, стремительный и таинственный, ускользающий от нас в свою страну, в тишину домика на окраине... Крис—могучий, быстрый, простой, добрый, с тяжелым детством, не уверен в себе и хвост не держит как надо... но нагловат иногда, что поделаешь... А вот мой Феликс, обросший густой шерстью, суровый, решительный старый кот... Вот Серж — красавец, но простоватый малый, флегматик и домосед... А Люська? Привлекательная, между нами говоря, кошка, но совершенно невозможная стерва... И этот несчастный серый котик, жертва эволюции и собственной слабости, побитый Феликсом, слезы льющий на пбдоконник... И другие, и другие... А Пушок? Тут не знаешь даже, как подступиться... с его головой, со всей этой печальной историей, так напоминающей нам о людях... А Бим? Ведь обещал! Но хоть взглянуть бы разик на него, не бронзового и стального, а обычного пса.... Люди и коты населяют наше убегающее вниз кривое пространство — холм, спускающийся к реке. А собаки? Разве Артист не фигура? И этот мимолетный Кузя, который не дает ему спуску нигде и никогда...
Удивительна, в сущности, эта жажда писать слова. Что они могут? А ничего... Всегда, всегда рядом с людьми, уничтожающими друг друга с поразительной последовательностью, существовал ясный ум и прозрачный язык. Всегда какой-нибудь Монтень во время чумы скитался по дорогам. И все уживается как-то — тут же мыслят и говорят —и мычат, скрипят и воют...
Впрочем, не слишком ли я разговорился? Так приятно вдруг стать разрешенным, что не сразу чувствуешь на плече тяжелую ласковую руку, и начинаешь фантазировать: вот это напишу, вот это... и напечатают?.. немыслимое дело... Про погоду! Вот удача! Про погоду...
Кинулся просматривать свои тайные записи, вдруг что-то удастся выудить для печати, мучился, разрывался — и разрывал живое... А потом понял — нет, пусть молодые бегут за поездом. Погода неотделима от котов, коты от погоды... а что говорить обо всем остальном...